3941) O assalto na van (10.10.2015)

Na barreira policial deu logo problema. Todo mundo estava com a papelada em dia, o carro estava regularizado, mas o equipamento de gravação macro exigia um documento que não tínhamos. Viraram-se todos para mim, mas eu disse: “Vocês me deram a lista do que era para providenciar, e eu providenciei. Ninguém me pediu para trazer isso aí.”  Eu tinha pedido que não me botassem nem como tesoureiro nem como “roadie” do grupo, quanto ao mais toparia até ser o janitor. Me botaram como o burocrata tecno.

Por fim fomos conferenciar, voltamos com os bolsos mais leves e a cancela se abriu. Pegamos o primeiro trecho, a via costeira que ia dar nos primeiros subúrbios de Vequiné. Ciço Fotógrafo disse que tudo que tinha trazido estava no seguro. A parte de iluminação, lâmpadas, rebatedores, e tudo o mais, a gente tinha pegado emprestados. Essa parte não estava.

Adiante, uma policial, num sotaque quase ininteligível, disse com abundância de gestos que parássemos para a revista. Descemos todos, acendemos um aliviante, ela fumou também, mexeram em tudo e não acharam nada. Ela nos preveniu que ali perto da fronteira estava havendo assaltos. Grupos de homens entravam como passageiros nas vans públicas, como se não se conhecessem, e a certa altura do trajeto rendiam todo mundo. Ela falou que às vezes bastava a uma van quase cheia dar carona a um jovem e inofensivo casal para ir parar no meio do mato.

Não foi um casal que pediu carona, foram dois homens, o mais velho e de chapéu mole tratando o outro como se fossem parentes, o outro carrancudo e iracundo, sem dizer uma palavra. Iam pegar um voo, a carona com que contavam tinham falhado, estavam ali há horas. Perguntei pela bagagem, disseram que estavam só com as mochilas, era um passeio.

Sentaram junto de Anselmo do som, que em minutos extraiu a ficha de cada um. Poderiam ser pai e filho, mas na verdade eram irmãos a longa distância, com uma geração inteira a separá-los. Sócios numa pequena firma de engenharia. O velho era rico e sovina, o jovem era indolente e perdulário. Olhamos mas não pareciam estar armados. Não reagiram quando puxamos as nossas armas. Não disseram nada quando os levamos para o mato. Pareciam não estar acreditando, pareciam já ter se resignado a perder o voo mas se desinteressado de todo o resto. O velho trazia metais preciosos e neutros nas vestes, trançados ao algodão. O terno dele devia valer uma fortuna. O outro não sabia de nada, e ao ouvir nosso técnico explicar tudo seus olhos pareceram saltar das órbitas. Fizemos um curta usando os dois, ensacamos os corpos, jogamos no mangue e o terno rendeu duas semanas de férias para a equipe.

3940) "Você vem muito aqui?" (9.10.2015)

(Cranach: Adão e Eva)

Deve ser o mais antigo começo de cantada registrado pela História. Eu imagino o Jardim do Éden, a árvore do Bem e do Mal e à sua sombra Eva encostada no tronco, olhando a paisagem, enrolando o cabelo no dedinho. Adão se aproxima, cheio de pose, com aquele andar de urubu baleado, uma lata de cerveja na mão, encosta junto dela e manda: “Oi!... Você vem muito aqui?...” e ela: “Não... Primeira vez.”

Todo mundo, homem ou mulher, precisa puxar conversa com uma pessoa interessante de quem se aproxima numa boate, bar, etc. A garota é bonitinha, tem um jeito esperto, parece animada e a fim de entabular conversa. Alguma frase tem que ser a primeira. Podemos comentar a animação da pista de dança, o clip do telão, a temperatura da lata de cerveja... Não importa o quê: alguma coisa tem que ser dita.

O impagável Zé Trindade das antigas chanchadas recomendava: “O negócio é perguntar pela Maria! Todo mundo conhece uma Maria.” De fato, basta isto para engatar um diálogo. Se a garota estiver mesmo a fim de papo com você ela aceita até que você pergunte por Wislawa Szymborska. Mas não adianta: a primeira coisa que vem à mente é o mais confortável dos clichês masculinos. Encostamos na parede ao lado dela, desfechamos o olhar 43 e o sorriso 57 e perguntamos: “Você vem muito aqui?”

Até Bob Dylan reconheceu esse arquétipo, em sua canção que diz: “What’s a sweetheart like you doing in a dump like this?”.  Mas existem pulsões inconscientes por trás desta fórmula mágica. Às vezes o cara vem na boate de vez em quando e nunca a viu lá. Se ela disser, p. ex., que é de fora da cidade, isso já altera o delineamento estratégico de ação. Se ela disser que vai ali toda semana, idem, só que ao invés de comentar o local para ela, basta pedir que ela o comente para ele, o resto é consequência.

Ele pode também estar pensando se nas vindas futuras ao local vai encontrá-la de novo ou se aquela será sua única chance. Pode estar (ele) indo ali pela primeira vez, e quer ser ciceroneado por uma frequentadora experiente (“aquela porta ali dá prum jardinzinho tranquilo, menos barulhento...”). Estas alternativas se superpõem e se misturam na cabeça dele ao fazer a pergunta, e tudo vai depender da resposta dela. Numa enquete informal com amigos, registrei duas respostas mortais. Na primeira a garota olhou o infeliz de cima a baixo e disse: “Venho toda noite, sou a mulher do dono.”  Outra deu uma gargalhada e mandou: “Ultimamente eles estão me barrando na porta, mas hoje eu pulei o muro”. É, amigos, a caçada noturna é cheia de ameaças, e não se sabe de onde vem o maior perigo, se dos outros caçadores à solta ou da própria caça.

3939) O Duplo (8.10.2015)

(o ator Richard Mansfield como "Jekyll e Hyde")

O duplo é uma figura familiar a quem se interessa pela narrativa fantástica. Ele é chamado de “double”, de “Doppelganger”; é o reflexo no espelho, é o Outro... O conceito é rico, e por isso mesmo acaba acumulando variantes, nem todas com o mesmo DNA ou seguindo a mesma lógica. Nem todo conjunto de dois personagens muito próximos ou muito parecidos tem a mesma dinâmica, a mesma hierarquia de relacionamento. São dois. Mas são dois que obedecem a diferentes sintaxes de dramaturgia (não sei se o termo é absurdo, mas vá lá). O retrato de Dorian Gray é um duplo dele, mas em circunstâncias muito diferentes, por exemplo, do modo como a imagem do Estudante de Praga, também um “Duplo”, que sai do espelho para cometer crimes em nome dele.

Na noveleta famosa de R. L. Stevenson, a relação entre o Dr. Jekyll e Mr. Hyde não exprime o conceito do “duplo” no sentido de uma “aparente duplicação de um indivíduo, com variados graus de semelhança”. É uma relação de Criador e Criatura (que aliás não existe nos exemplos acima). O dr. Jekyll cria cientificamente o seu opositor. Sua narrativa tem o DNA da história do Dr. Frankenstein e o monstro que ele faz surgir em seu laboratório.

O erro mais frequente nas interpretações desse livro é opor um Jekyll bom a um Hyde mau. Ouve-se às vezes por aí algo na linha de “Fulano de Tal exibe a bondade e a pureza de um dr. Jekyll, mas dentro dele se esconde um Mr. Hyde.”  Bondade e pureza não se aplicariam nem a Jekyll nem a Victor Frankenstein. Talvez arrogância, hubris, descaso com precauções. No caso de Stevenson, ele indica Hyde como um inimigo de Jekyll, mas parece sugerir que ele é uma droga, um vício secreto com que o doutor se diverte mas quando menos espera tudo está a ponto de se tornar público.

O médico ilibado e o sadista de rua não são reflexos ou réplicas um do outro no sentido em que o são, p. ex., os sósias e xarás do conto “William Wilson” de Edgar Poe. Aí, sim, existe um espelhamento distorcido. Cada um é espelho do outro, com diferenças essenciais. A leitura moralista diria que um era a má consciência do outro. Mais interessante é notar que dois sósias, de nome igual, estudando no mesmo colégio têm que se autodestruir, como duas partículas subatômicas contrárias.

A ficção científica pegou esse conceito do Duplo e propôs o Múltiplo. E daí pôs em movimento caravanas de clones, de vítimas de duplicadores moleculares, de viajantes no Tempo arrastados num remanso onde acabam se chocando com versões alternativas de si mesmos. O William Wilson justiceiro podia ser uma versão eu-sou-você-amanhã do WW “frívolo peralta”.  Cada Duplo se rege por leis diferentes.

3938) Espontaneidade aparente (7.10.2015)

(o datiloscrito de On the Road) 

Uma vez perguntaram ao contista Luiz Vilela se a naturalidade dos diálogos em seus livros vinha de um gravador ligado embaixo das mesas de bar. Ele explicou que parecer espontâneo dá muito trabalho. O bom escritor deve ter ótima memória, por certo, mas não é só isso. Deve saber recriar o modo como as pessoas falam (e não me refiro a regionalismos ou gírias): diálogos entrecortados que voltam atrás, que deixam frases incompletas, que se repetem... E por cima dessa base que poderíamos chamar de jornalística ou documental o autor projeta os efeitos propriamente literários, os subentendidos, os equívocos, a tensão e as emoções dos falantes, as elipses.

Quem já tenha precisado transcrever entrevistas gravadas acaba percebendo o quanto o nosso discurso oral é acidentado, cheio de falsos começos, de lacunas, de coisas ditas pela metade porque são completadas por um gesto, uma expressão facial, um simples olhar.  A imprensa reconhece isto, e hoje em dia usa-se muito a inserção de ressalvas tipo “risos”, “longa pausa”, “com veemência”, etc. para dar conta desse lado visual da oralidade, que as palavras nunca cobrem por inteiro.

Tudo isso é um retrabalhamento do que no ponto de partida era espontâneo, mas tosco. O espontâneo-mesmo geralmente é fraturado, semi-coerente, porque em geral as pessoas estão improvisando, ou estão tensas, com pressa, esquecidas, etc.  A frase a que chamamos de “espontânea” é geralmente coloquial, tem bom ritmo, cai bem no ouvido, parece verdadeira (porque corresponde a um ideal subconsciente nosso a respeito de como uma frase deveria ser). Isso é resultado de muito corte e costura, mesmo que no fim, como no caso de Luiz Vilela e de tantos outros, o tecido resultante pareça liso, como a “túnica inconsútil” de Jesus.

Já vi na Web fotos do imenso rolo de papel onde Jack Kerouac datilografou a primeiríssima versão de On the Road.  Há edições desse texto original, pré-revisão, edição voltada justamente para mostrar a gênese e as variantes do texto clássico. Aposto sem ver que este é mais espontâneo e mais incoerente do que o texto definitivo. Toda (tudo bem, nem toda) espontaneidade em arte é na verdade uma imitação polida, refinada. Num certo sentido, as frases límpidas de Vilela talvez deem tanto trabalho quanto as frases coruscantes de Guimarães Rosa, só que as duas vão em direções opostas. Do mesmo modo, é possível achar que para Rosa aquela fala que ele está inventando, mesmo com tanto esforço físico e psíquico, tinha a espontaneidade desabrida de quem se envolve, delira, vibra e se diverte quando sente que descobriu a relação ideal entre emoção e mente, cavalo e cavaleiro.

3937) Dicionário Aldebarã XI (6.10.2015)

(ilustração: "Orchestre de Mystère", Alexander Jansson)

O planeta de Aldebarã-5 tem uma civilização influenciada pelos colonizadores terrestres.  Seu vocabulário exprime as características da natureza do planeta, e o seu modo de observar os fenômenos da psicologia e da cultura.  Confiram os verbetes abaixo, recolhidos, meio ao acaso, do Pequeno Dicionário Interplanetário de Bolso.

“Umbriown”: a irresistível sonolência que se apodera de uma pessoa quando está tentando sem sucesso fazer uma criança dormir. 

“Hairátis”: trepadeiras com folhas minúsculas de colorações variadas, que são induzidas a crescer em volta de janelas ou colunas, formando desenhos tradicionais que devem ser seguidos à risca. 

“Anústios”: os pequenos e contidos sinais de interesse recíproco que duas pessoas se endereçam, num contexto social em que essa atração não pode ser claramente expressa. 

“Fessiun”: nuvem de onde cai chuva forte, vista à distância no horizonte. 

“Veniur”: setor do departamento de recolha do lixo onde são recuperados e arquivados todos os documentos, cartas, manuscritos, etc. encontrados no lixo das cidades, e que ficam à disposição para serem resgatados em caso de arrependimento.

“Farguile”: a sensação difusa de expectativa que experimentamos diante de uma carta que acaba de chegar, um toque na campainha, um pacote trazido por alguém. 

“Barléns”: pedaços intactos de paredes que, nas demolições de casas, são preservados porque neles foi gravada uma imagem, ou foi pichada uma frase considerada importante. 

“Seppini”: alçapões no piso dos aposentos dando diretamente para caixotes de lixo no porão, para facilitar a limpeza da casa. 

“Dorreon”: fatias de frutas impregnadas de um molho azedo especial, muito apreciadas como tiragosto para acompanhar certos tipos de vinho.

“Antissas”: lâminas de metal imantadas, compridas, retangulares, que se costuma enfiar nas frestas e embaixo dos móveis para atrair e recolher moedas perdidas. 

“Glissenso”: o encontro casual entre duas pessoas num momento em que cada uma tinha certeza absoluta de que a outra estava num lugar completamente diferente. 

“Heriunds”: tabuletas para escrita, pregadas junto à porta das residências, para que as visitas deixem recados quando não encontram ninguém em casa. 

“Cavel”: o último bar ou restaurante que se encontra aberto durante a madrugada, quando tudo indicava que isto seria impossível. 

“Darnilan”: interjeições formadas por sílabas sem sentido, pronunciadas em ambientes ou ocasiões onde seria ofensivo dizer algo mais forte.  

“Margnim”: superstição segundo a qual, em certas circunstâncias astronômicas, tudo que começa mal acaba bem, e tudo que começa bem acaba mal.

3936) De sapato não sobra (4.10.2015)

(O Bandido da Luz Vermelha)

Não foram poucos os sertanistas, nos antigos tempos das “entradas e bandeiras”, que se largaram descalços para desbravar os cerrados, as florestas e os sertões. 

Botas eram artigo de luxo, e sapatos eram para ser usados na cidade, em ocasiões sociais. 

Sérgio Buarque cita documentos dizendo que eles “a pé e descalços marchavam por terras, montes e vales, trezentas e quatrocentas léguas, como se passeassem nas ruas de Madri”.  Sapato era para os fracos.

“Quem [es]tiver de sapato não sobra!” é o berro reiterativo do anão no Bandido da Luz Vermelha, de Rogério Sganzerla (1968). 

Ele quer dizer que quando soar a trombeta do Apocalipse, ou o apito liberando o Arrastão, vai para o paredão quem usar esses sapatos protetores dos pezinhos de quem nunca pegou no pesado. O Armagedon será seletivo. Figurino vai ter peso na lei da sobrevivência.

O Brasil cresceu descalço. Os caminhantes traziam as botas às costas, pendentes de uma vara, e só as calçavam ao entrar na cidade, depois de lavar os pés. Daí a existência de tantos pontos de entrada com nome de “Lavapés” ou semelhante. 

Esse hábito condicionou até (segundo Sérgio Buarque, Caminhos e Fronteiras, 1957) a fabricação de estribos de metal, que eram feitos de molde a encaixar os dedos dos pés do cavaleiro ou cavaleira.

Em Isaías Caminha (1909) Lima Barreto conta as manifestações que incendiaram o Rio de Janeiro durante a Revolta da Vacina em 1904. Para efeito ficcional, ele a transformou no romance na Revolta do Calçado: 

“Nascera a questão dos sapatos obrigatórios de um projeto do Conselho Municipal, que foi aprovado e sancionado, determinando que todos os transeuntes da cidade, todos que saíssem à rua seriam obrigados a vir calçados. Nós passávamos então por uma dessas crises de elegância, que, de quando em quando, nos visita.” (Cap. X). 

Mais adiante (cap. XII) um jornalista comenta: 

“As coisas estão feias! Estive na Gamboa e na Saúde... Os estivadores dizem que não se calçam nem a ponta de espada. Não falam noutra coisa. Vi um carroceiro dizer para outro que lhe ia na frente guiando pachorrentamente: Olá hé! Estás bom para andares calçado que nem um doutor!”.

Lembro do velho cinema poeira do bairro popular de Zé Pinheiro, o Cine Arte. Nos anos 1960 o Cineclube de Campina Grande (leia-se Luís Custódio) tentou implantar ali uma sessão de Cinema de Arte, pois o cinema só passava filmes de Maciste e Golias. 

Exibimos O Picolino, musical com Fred Astaire. Na entrada do cinema lia-se numa placa enorme: “Proibido Entrar Descalço”.  Quando temos dúvida sobre a classe social a que pertence um brasileiro, ainda é costume baixar os olhos para os seus pés.

3935) A última imagem (3.10.2015)

Existe um certo fetiche fotográfico de possuir (ou ter clicado) “as últimas fotos de Fulano de Tal” ou “a única foto conhecida de tal ou tal coisa”. Durante algum tempo a imprensa mostrou a última foto de John Lennon, autografando um disco para o fã que o mataria horas depois. Não sei se foi confirmada a autoria de outra, esta mais terrível, e se legítima provavelmente é a última: uma foto que vi na Manchete ou Fatos & Fotos, o corpo nu do Beatle na pedra do necrotério, o cabelo caído de lado, o perfil visível. Lennon foi um dos sujeitos mais fotografados do seu tempo. Até na pedra.

Não me ocorre agora o nome do fotógrafo que fez a única foto em que John Kennedy e Marilyn Monroe aparecem juntos. Esta foto em preto e branco foi capa de um livro brasileiro recente. Parece um conto de Edward D. Hoch: o presidente-casanova baixa a ordem de que ele e a sereia vulcânica de Hollywood não podem ser vistos nem fotografados juntos. Isso vira uma “missão impossível”, espicaça o orgulho dos fotógrafos; e um cara esperto consegue o flagrante.

As duas fotos conhecidas de Robert Johnson são duas raridades, e acho que não se sabe quem foram seus autores. Há pouco tempo houve uma celeuma interminável pelo possível aparecimento de uma hipotética terceira foto, mas parece que se mostrou ser um rebate falso.

Por foto rara não me refiro a fotos célebres que passam por “flagrante miraculoso de um momento de ação intensa e dramática”, como os soldados soviéticos encenando o hasteamento da bandeira da foice e do martelo nas ruínas do Reichstag, que, um dia depois, foi refeito para poder ser registrado pela câmera. A foto tem valor? Claro, mas não por ser um flagrante, tem valor porque faz parte de uma encenação maior, onde a foto é somente o McGuffin de todo o resto. A grande foto rara deveria ser, idealmente, uma foto casual feita por um anônimo, e não por um artista famoso ou um paparazzo que está no Guiness.

Pensei em Kennedy agora. Eu estava jogando bola no Alto Branco quando o rádio bradou que ele morreu. O crime mais mal-contado do século 20 foi filmado e fotografado por todos os ângulos, naquele incipiente começo dos anos 1960, onde tudo era caro e a cada foto batida a gente sentia o bolso ficar mais leve. E mesmo assim havia gente clicando tudo, bem ou mal esse material virou o que restou da História.

Nunca se fotografou tanto, chega parece que uma Inteligência Artificial mandou todo mundo fornecer e circular a maior quantidade de informação possível a respeito de si mesmos. Para que as futuras réplicas fiquem bem feitas, e cheguem até a pensar que são reais, tal como nós.

3934) A Vida e os Tempos de Nenê Cabe Tudo (2.10.2015)

(foto: Johan Strindberg)

Cap. 1 – De como Nenê Cabe-Tudo ganhou esse nome (pois fora batizado Ediclécio Nogueira Mendes) por causa da kombi-furgão que ele usava para fazer mudanças todo dia, o dia todo, sempre nos limites do bairro de Santa Rosa, desde que um cálculo de logística e de combustível o convenceu a dar prioridade a um grande número de viagens curtas.

Cap. 2 – De como no dia que nos compete Nenê estava entregando um carregamento de isopores na Várzea Preta, na rua da birosca de Antõe Diomede, lá no fim, num galpão de carga e descarga do lado de lá da igreja do Grão Senhor.

Cap. 3 – De como esses isopores não eram as caixas vazias que ele visualizou quanto o seu contato fez a proposta por telefone, mas a voz foi falando logo em valores, e ele achou que por aquele preço levaria os isopores mesmo que estivessem carregados de lingotes de ouro, o que não era certamente o caso, era algo lacrado e mais leve.

Cap. 4 – De como seguiram-se, em rápida sucessão, um frete tranquilo num fim da tarde preparando o terreno para um merecido lanche regado a cerva, um veículo desgovernado acertando-o onde ele menos esperava, isopores felizmente intactos espalhando-se em volta da kombi virada, o desembarque de alguns policiais perplexos logo sucedidos por uma equipe de caras com roupas comuns mas que pareciam voar todos pelas mesmas coordenadas, e uma sala de interrogatório.

Cap. 5 – De como Nenê não teve remédio senão entregar alguns clientes, tanto os donos do galpão quanto os remetentes das caixas, o que lamentou muito, mas vão-se os anéis ficam os dedos, e antes que a investigação acabasse ele já tinha aceitado uma proposta para fazer um curso de inglês em Durban, numa mistura de bolsa de estudos e delação premiada. 

Cap. 6 – De como em Durban pairou com força sobre Nenê uma nuvem depressiva, lúgubre, prejudicando-lhe até a saúde, e da qual ele só se livrou tornando-se empresário de um grupo de dezoito coristas de folias parisienses de pernas nuas, casou com uma, teve xamego com meia dúzia, associou-se a uma frota de navios de cruzeiro, ficou milionário, e finalmente solteiro de novo.

Cap. 7 – De como Nenê entrou para um mosteiro no fim daquele inverno, o primeiro dos cinco que passaria ali, em silêncio quase absoluto, numa vida de intensa imersão em si próprio, repassando tudo, principalmente os erros, mas os acertos também, embora isso seja apenas conjetura ociosa, pois ao sair do mosteiro, e desde então, ele nada comentou com ninguém.

Cap. 8 – De como ele tirou a barba, voltou a crescer o cabelo, comprou a Antõe Diomede uma casinha no Santa Rosa, financiou a compra de uma van e olha ele aí de novo.

3933) Universos compartilhados (1.10.2015)

(Norman Rockwell, "Crackers in Bed")

No linguajar editorial da ficção científica, um universo compartilhado é um conjunto de ambientes, personagens, enredos, etc., criados pelo famoso autor Fulano, ao qual diferentes autores recorrem para ambientar novos livros. A obra de escritores como Isaac Asimov, Frank Herbert e outros inclui narrativas épicas em grande escala, onde podem caber mil pequenas aventuras, ou “side-quests”, no linguajar dos videogames. Agentes literários ou descendentes dos autores vigiam para que o seu universo não seja avacalhado pelos utentes. No caso de autores de grande fama como estes, escrever em seu universo talvez seja como um desses clubes onde ninguém se candidata: espera ser convidado. Há portanto um universo que alguns autores partilham entre si, de acordo com regras que todos aceitam. É uma partilha entre mestre e aprendizes, entre guru e discípulos, ou entre profissionais e profissionais. 

Outras vezes, já me ocorreu usar o termo “universo compartilhado” para descrever, numa direção totalmente oposta, a experiência do leitor de um livro. Aí não se trata de escrever uma obra com um olho na página e o outro na memória afetiva. Trata-se da entrega total e até impudica de um bom leitor diante de um bom texto, quando as palavras a certa altura parecem dado uma senha, desencadeado alguma coisa. O leitor entra no universo de Osman Lins, no de Arthur C. Clarke, no de Calvino, e parece nunca ter existido outro universo além daquele que a página ativa, que ela faz acordar na imaginação pessoal e na memória atávica do leitor.

O universo assim compartilhado não diz respeito somente ao ambiente onde se passa a história. Tem a ver com o momento mental em que leitor e autor conseguem coexistir durante a leitura. O mesmo casulo de referências, o mesmo conhecimento básico de algo impossivelmente complexo mas que pode ser reconstruído literariamente, as mesmas regras de etiqueta no exame e classificação dos signos verbais. O autor é um regente invisível. O leitor do romance policial, por exemplo, é um leitor de pé atrás, cabreiro, que suspeita de tudo. Algum outro leitor de romance se dá o trabalho de ficar prestando atenção, ao longo de 400 páginas, em quem está deixando impressões digitais, e onde?

O universo da ficção científica é compartilhado por todo tipo de pessoas. Algumas acham mais importante o Mistério do que a Resposta. Eu concordo, mas por uma casa decimal de vantagem. Alguns a veem como uma epopéia de conquista. Outros como uma câmara de simulação de modelos prováveis e cenários possíveis. Cada um encontra a si mesmo nela, como em qualquer banco de dados de bom tamanho.

3932) Cinco perdidos (30.9.2015)

(ilustração: Rodney Allan Greenblat)

Elisha Nelbroy III, de Cincinatti (Ohio), 36 anos, perdeu a aliança numa briga de bar e acabou separando da esposa que nunca acreditou que foi mesmo uma briga. Ele era arriado dos quatro pneus por ela. Vivia suplicando uma chance. Dois anos depois a garçonete do bar, que o conhecia, achou a aliança numa fenda da madeira sob o balcão, e a devolveu a Elisha. Ele botou a aliança no bolso, a moça no carro, foi até o trabalho da esposa (era na redação do jornal da cidade) e exibiu a prova diante de todo mundo. Hoje vive a esposa pedindo perdão e ele nem aí, anda saindo adivinha com quem.

A família Dambroa, do Cariri paraibano, perdeu um tesouro enterrado por um antepassado seu, em coordenadas que foram decoradas por seus três filhos, só que depois da morte do pai cada um deles as transmitiu para os seus descendentes com erros de interpretação, de sorte que até hoje ninguém chegou a um acordo sobre os dizeres da fórmula e todos brigam sem parar atribuindo-se culpas, enquanto o tesouro continua esperando que brilhe no clã alguma fagulha de inteligência, porque esperar por sensatez é tempo perdido.

Amalic Tangrau, de Istambul (Turquia), 45 anos, perdeu um gato ao se mudar de sua antiga casa em Cihangir, para um novo condomínio do outro lado da cidade. No segundo dia após a mudança o gato sumiu. Os amigos e vizinhos o aconselharam a procurar o gato no antigo endereço, mas ele recusa-se, dizendo que é impossível o gato ter voltado, uma vez que durante a mudança foi transportado numa caixa, sem ver por onde estava passando.

Jean-Claude Soubiroux, de Paris, 33 anos, perdeu uma frase lida na adolescência num livro aberto ao acaso, de cujo título não se recorda, e cujo autor não conhecia; gravou na memória essa frase de cerca de vinte palavras, e dedicou toda sua vida adulta a tentar recuperá-la, na escola, na Sorbonne, nas rodas literárias, nas bibliotecas, sempre em vão, até mesmo depois do advento do Google, onde ele já a digitou com todas as variantes imagináveis em todas as línguas que pôde, mas continua sem saber de quem é e onde a encontrou.

Joaquim Lúcio Quintães, do Crato (CE), 41 anos, fazendeiro e dono de frigorífico, foi jogar uma pelada na fazenda de um vizinho e perdeu no gramado uma volta de ouro que trazia ao pescoço, e que tinha sido o último presente de sua mãe, “in extremis”. Dois dias depois, sem ninguém achar a coisa apesar da polpuda recompensa, Joaquim comprou o campo ao vizinho, bem como uma faixa de dez metros em torno do perímetro, passou o pente fino ali durante dois meses e quando um morador achou a correntinha ele a tomou de volta e mandou dar uma surra no rapaz quando ele falou em dinheiro.