Vavá garante que a loja de
munição da Rua João Suassuna deve estar fechada e intacta. Vale a pena tentar; mas
sem atravessar a Praça da Bandeira, que a esta altura sabemos estar tomada por
uma multidão. Fugimos pela Solon de Lucena, rodeando, subimos correndo a Rui
Barbosa sem ser incomodados, mas quando desembocamos perto do Teatro temos mais
uma vez que abrir caminho a tiros. Do Parque do Povo eles sobem às centenas,
vestindo “dinner jacket” ou blazers de griffe. Alguns ainda empunham taças, as
mulheres com bolsas cravejadas de jóias, os homens murmuram receitas de “dry
martini” ou cotações da bolsa, por entre os lábios arroxeados e os dentes
cheios de fragmentos de cérebro. Tentamos uma surtida para chegar à Getúlio
Vargas mas Serginho tropeça, e os zumbis avançam sobre ele como cães sobre a
queda de um osso. Seus gritos se perdem
lá atrás, corremos atirando às cegas, fugimos para a Índios Cariris. Ali é a
vez de Vavá, subjugado por três deles, em trajes de equitação, que lhe desfazem
o rosto a dentadas.
Fujo, retrocedo para o Teatro,
há uma porta lateral aberta, e minha única opção é subir, subir, tropeçando em
cadáveres e em zumbis semi-soterrados por um desmoronamento. Chego ao topo. Uma
pequena escada é o único acesso. Vão subir de um em um. Estou a dois metros de
distância para abatê-los. Meu Deus,
parece um pesadelo, não sabia que já eram tantos, nunca imaginei que já
tivessem chegado aqui. Restam-me 18 balas.
Fuzilarei os primeiros 18 que subirem. Olho
para minha roupa, suja de sangue e fumaça. Quando minha t-shirt e meus jeans começarem
a se transformar em smoking, quando a gravatinha borboleta brotar em meu
pescoço, quando meus dentes se arreganharem... eu pulo no abismo e acabou.
