Estou emergindo agora da leitura de Novas Cartas dos Sertões do Seridó, de Paulo Bezerra “Balá” (edição do autor, Natal, 2009), que me foi presenteado por Jessier Quirino, um entusiasta da obra do autor: “Imagine Elomar escrevendo memórias”, disse ele.
Paulo Bezerra era de Acari, na rica região do Seridó, que
o Rio Grande do Norte espertamente subtraiu à Paraíba no século 19. Médico e
fazendeiro, membro da Academia Norte-Rio-grandense de Letras, ele escreveu ao
longo de anos essas cartas publicadas na imprensa de Natal, descrevendo, com
olho de memorialista e com precisão de etnógrafo, aquilo que a gente chama “os
usos e os costumes” de sua região.
Gosto de ler memórias literárias, não necessariamente
aqueles livros onde um sujeito faz sua auto-biografia, mas os livros escritos
por quem viveu numa época e num lugar bem específicos, e sente a necessidade de
contar o que viu e viveu, porque é importante. A regras de comportamento, os
modos de plantio e colheita, as histórias passadas de velho para moço, os
pequenos usos da vida diária.
Em 1958 que foi ano de seca malina, um meu irmão abriu o polegar esquerdo
com uma cutilada. O sangue corria franco e não havia uma meizinha para estancar
a sangria como o pó do café, o esterco do jumento, o leite do pinhão, a rapa da
favela ou do carnal do couro curtido. Então um companheiro de trabalho – que
ali todos eram iguais – disse assombrado, no vexame: “Seu Gonzaga, só tem um
jeito: é cabelo” e o outro foi logo lhe cortando a trunfa com a faca afiada e
envolvendo o ferimento. Foi santo remédio. (p. 90)
Paulo Balá descreve com segurança as menores coisas da
vida prática, e sempre no estilo severo e preciso do sertanejo. Por exemplo, eu
sei o que é um chocalho, toda vida soube. Mas redescobri o objeto na descrição
dele:
O chocalho é uma espécie de sino feito com folhas de ferro e depois
banhadas com latão e bronze ou bronze e cobre, para ser pendurado no pescoço
dos animais, por uma tira de sola curtida, com uma extremidade dobrada – a
cabeça – e a outra ponta afiada para correr na fenda da cabeça, dando-se um nó
– nó especial de marra -, graduando segundo a grossura do pescoço, invenção que
veio de longe, das bandas de lá. Também a marra pode ter uma só largura e ser
atacada com fivela. (...) Costuma-se pôr chocalho em reses mansas que
apascentam as outras em torno de si. Rês arisca, velhaca e braba bota o rebanho
a perder, pois, ao correr, corre tudo. (p. 174)
“Estilo literário” não é floreio, não é enfeite: é o uso
da linguagem para construir idéias, evocar imagens, fazer emergir emoções.
Paulo Balá escreve com a clareza de quem ergue uma parede de casa de fazenda.
Curiosamente, uma obra que me veio à memória durante a
leitura do livro dele foi Zen e a Arte da
Manutenção de Motocicletas, de Robert M. Pirsig, onde o autor explica que
se você for capaz de cuidar de uma moto deve ser capaz de escrever, e
vice-versa.
Essa cultura, esse estilo sertanejo é adquirido talvez a
duras penas (ele se queixa da escassez de livros em casa, na sua meninice), mas
com critério e determinação.
No livro de Phelippe e Teophilo Guerra – “Seccas Contra a Secca” –
tomado por empréstimo por meu pai (1891-1959) e que mandou copiá-lo de forma
manuscrita, a bico de pena, tinta de tinteiro e mata-borrão, cópia feita por
Noêmia Emília de Lucena e terminada a 7 de janeiro de 1954, cobrindo 792
páginas de caderno pautado, estavam as informações daquele ano. (p. 29)
Nas memórias de Paulo Balá não se vê, felizmente, aquela
nostalgia sentimentalista que tantas vezes acomete os memorialistas
nordestinos, sempre prontos a afirmar que tiveram a mais feliz infância, a mais
harmoniosa família, a mais rica fazenda...
A emoção corre por baixo do texto, nas entrelinhas. Como
nesta carta que ele transcreve, escrita na velhice por Josefa Cunha de Medeiros
(1926-1990), contando como foi seu casamento e sua mudança para a Fazenda
Pinturas:
Casei no dia 25-02-48. Chegamos nas Pinturas a cavalo, às 5 horas da
tarde., acompanhados por José Pipiu, Gilvan de Gil e Clidenor e às 6 horas
chegaram 22 vaqueiros. Depois do jantar, e de mulher só havia eu, Zezé leu uma
despedida em nome dos vaqueiros e de seu Silvino e Dona Maria. Não conhecendo a
casa das Pinturas, fiquei parada com a sua beleza.
Ainda gravados na minha memória os nomes das vacas: Curimã, Atalaia,
Ponta Baixa, Bargadinha, Quixaba e Caracol; dos jumentos: Estrela e Mourão; dos
burros mulos: Mocinha, Melada, Charuto, Taruga, Moreno e Cutia, que morreu com
38 anos, e dos vaqueiros: Zé de Agostinho, Isaac, Alaor, Edilson e outros
tantos que esqueci. (p. 85)
Por trás de uma recordação tão nítida, tão controlada,
pulsa toda uma noveleta de Corpo de Baile.
O autor recorda a chegada gradual da modernidade
tecnológica nos sertões:
O rádio – e talvez por aqui tenha sido o primeiro a ser instalado em
sítio – foi posto sobre uma banca num dos salões da casa o qual até hoje é
chamado de “salão do rádio”, como há o “dos vaqueiros”, onde os vaqueiros
dormiam, o “de pedra” por ter o piso de pedras vindo do Sabugi em carro de boi
e o “das cadeiras”, lugar de receber eventuais visitas. Da antena, protegida
com isoladores de vidro, um de cada lado e esticada entre dois barrotes acima
do telhado, descia o pendente. A escuta das estações, todas distantes, dependia
da qualidade do tempo, do pipocar das descargas elétricas: os jornais falados
com notícias da Segunda Guerra Mundial – batalhas, avanços e recuos – e, em
1939, a transmissão de eventos do Congresso Eucarístico Nacional, realizado no
Recife. (p. 139)
Paulo Balá tem o cuidado de colocar após a menção a cada
nome de pessoa seu ano de nascimento e de morte. Cada menção é uma lápide, é a
chancela de uma história completa de vida. Gosto desse memorialismo onde o
autor não se derrama em minúcias narcisistas a respeito de si próprio – escreve
sobre o que o cerca, escreve sobre o que viu, o que testemunhou, e, a depender
de como escreva, está ele todinho em cada frase.
