3706) Tudo que reluz é Louro (9.1.2015)

(Instituto Lourival Batista, na antiga residência de Louro)

Acabo de chegar do Vale do Pajeú, onde passei cinco dias que pareceram durar cinco minutos mas valeram por um curso de cinco meses. A festa do Centenário de Lourival Batista (1915-1992), o velho e querido Louro do Pajeú, juntou centenas de poetas, cantadores, glosadores, cordelistas, pesquisadores, apologistas e estudiosos da poesia para comemorar os cem anos de um dos cantadores de viola mais amados, pelo cara talentoso, paternal, boêmio e inteligentíssimo que era.

Foram cinco dias de festa, com shows de numerosos artistas e grupos locais, além de Ednardo, Xangai, Maciel Melo, Vital Farias. A família de Louro também subiu ao palco com sua filha Bia Marinho e seus netos Tonfil e os integrantes do grupo Em Canto e Poesia. Tivemos lançamentos de livros sobre poesia popular, shows de MPB e forró, mesa de glosas (a primeira que vi ao vivo, uma coisa fascinante), e apresentações de violeiros. Tive a alegria de reencontrar cantadores amigos meus há quatro décadas, como Severino Feitosa, Moacir Laurentino e João Furiba (lúcido e alegre com mais de 90 anos).

“Tudo que reluz é Louro”, o lema do evento, foi criado por Ésio Rafael e imediatamente adotado por Antonio Marinho, organizador-chefe, motor de mil cilindradas, que bate o escanteio e faz o gol de cabeça. Louro reluz na memória de todos, pelas muitas qualidades como pessoa e como poeta.  Rei do trocadilho na poesia popular, aplicou nela seu talento de charadista capaz de desmontar e remontar uma palavra em questão de segundos, sem esforço aparente.  Dono de uma língua ferina muito temida pelos adversários, era ao mesmo tempo incapaz de uma maldade.  Boêmio inveterado, passava três dias seguidos na farra, cantando, bebendo, despranaviando, e há quem diga que (como fez o sol com o bíblico Josué) a lua passava três dias e três noites sem se mexer no céu, para acompanhá-lo na farra.

Essa poesia é a poesia que brotou na Serra do Teixeira por volta de 1850 e meio século depois começou a se derramar pelo verde do vale do Pajeú, unindo Paraíba e Pernambuco num país acima das fronteiras, onde a palavra “poeta” é forma de tratamento, e onde, se um menino de pés descalços se aproxima da gente na rua, não é para pedir dinheiro, é para oferecer um verso. Durante o evento desta semana, no centro da cidade uma multidão três vezes maior assistia shows de Pablo, Harry Estigado e Calcinha Preta. São dois Brasis, duas cidades que enxergam mundos diferentes, convivendo no mesmo espaço urbano, na mesma rede de relações civis. A gente não precisa combater a cidade dos outros. Basta fazer com que a nossa continue assim: viva, alegre, forte e reluzindo, chamando a atenção dos satélites da NASA.

3705) As multidões de Zoza (8.1.2015)

(ilustração: Inferno The Royal)

Fosse Zoza um caba fraco, já tinha dado um tiro na cabeça. Porque não sei não, mas é multidão demais pruma cabeça só.  Não é todo mundo que aguenta passar o dia argumentando com tanta gente. Por exemplo. Zoza acorda às três da tarde, tem um boleto que vence hoje, e tem que pegar o Banco aberto antes das quatro.  Na verdade, ele nem sequer “lembra”. Já acorda com dois ou três gritando: “Zoza! Vagabundo! Isso é lá hora! Toma um banho, veste uma roupa decente, a conta venceu!  Bora, campeão, sejas foda, corre lá senão é mais dez por cento!”  Zoza cambaleia, esfrega água fria, derrama água fervendo, beberica sem açúcar enquanto se veste. A vinte metros do banco brota-lhe do íntimo outra multidão que o insulta. “Lacaio do capital!” Todos exigem dele uma moral, uma Ética, uma teoria verossímil do homem hodierno.  Zoza explica: o boleto etc.  Não o perdoam. O banco fecha. Olha aí Zoza, parado na calçada, olhando o muro e pesando os prós e os contras de admitir que tudo aquilo aconteceu.

Zoza mora numa pensão onde a dona, paga em dia, nem se interessa. Para ela nada está além da imaginação. Se alguém desembarcar seu galeão no continente virgem da alma dela, vai encontrar a dez metros da costa um posto de gasolina, uma borracharia, uma lanchonete-bar  e um puteiro, todos da mesma dona.  Ela não quer nem saber.  Não liga se você responde com outra voz, se seu olho faísca, porque ela inclusive é uma pessoa de mentalidade moderna, aberta.  Você pagando, e pagando em dia, pode ser, ter, fazer – o que bem quiser. Para a dona da pensão, um esquizofrênico em dia é melhor do que um sadio atrasado.

Zoza era expulso das pensões. Grupos revoltados o conduziam mentalmente aos arrastos, com ele gritando: “Não!  Não pago um centavo!  A humanidade me deve isto!”  Zoza se espantava com o próprio atrevimento, mas cedo descobriu que algumas donas de pensão não só acreditavam na sua conversa de “Diálogo Psico-Astral com uma Raça Superior”, como davam a isso um valor maior que ele próprio. A única raça superior em que Zoza acreditava era pegar, e cráu! 

E ele vive assim, senhoras e senhores, desorientado com tantas ordens peremptórias, com tantas voracidades normativas, com tantos imperativos categóricos, com tantos palpites na vida dele, pitacos sem noção, cutucadas, alfinetadas, todo mundo querendo botar voz e voto no derivar da sua vida.  Zoza tinha essa cara enfarruscada e não era para menos. É difícil se fazer ouvir por cima de uma gritaria mental tão grande, é difícil manejar um navio que cada vela puxa para um rumo diferente, é difícil fazer jus às multidões de si mesmo, tão cobradoras, sempre em busca de mais e mais.